Thomas Stearns Eliot, due poesie

 

Il palazzo di Circe

.

Intorno alla sua fontana che scorre

con la voce di uomini in pena,

sono fiori che nessuno conosce.

I loro petali sono aguzzi e rossi

con orribili strisce e macchie;

sbocciarono dalle membra dei morti.

Qui non torneremo mai più.

.

Pantere escono dalle tane

nella foresta che sotto infittisce,

lungo le scale del giardino

il lento pitone impigrisce;

i pavoni vanno, lenti e impettiti,

e ci osservano con lo sguardo

di uomini che conoscemmo in passato.

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Circe’s Palace

 .

Around her fountain which flows

With the voice of men in pain,

Are flowers that no man knows.

Their petals are fanged and red

With hideous streak and stain;

They sprang from the limbs of the dead. –

We shall not come here again.

. 

Panthers rise from their lairs

In the forest which thickens below,

Along the garden stairs

The sluggish python lies;

The peacocks walk, stately and slow,

And they look at us with the eyes

Of men whom we knew long ago.

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*

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Spleen

.

Domenica: questa processione soddisfatta

di sicure facce domenicali;

cappellini, cilindri, consapevoli grazie

in una ripetizione che spiazza

il tuo autocontrollo mentale

con questa digressione ingiustificata.

.

La sera, le luci il tè!

Bambini e gatti nel vicolo;

depressione incapace di affrontare

questa tetra conventicola.

.

E la vita, un poco calva e grigia,

languida, schizzinosa e distaccata,

aspetta, cappello e guanti in mano,

ricercata nell’abito e nella cravatta

(un poco impaziente per l’indugio)

….sulla soglia dell’Assoluto.

.

.

.

Spleen

.

Sunday: this satisfied procession

Of definite Sunday faces;

Bonnets, silk hats, and conscious graces

In repetition that displaces

Your mental self-possession

By this unwarranted digression.

 .

Evening, lights, and tea!

Children and cats in the alley;

Dejection unable to rally

Against this dull conspiracy.

. 

And Life, a little bald and gray,

Languid, fastidious, and bland,

Waits, hat and gloves in hand,

Punctilious of tie and suit

(Somewhat impatient of delay)

…On the doorstep of the Absolute.

*  *  *

da T.S.Eliot, Poesie 1905/1920 – Appendice, poesie giovanili e disperse, cura e traduzione di Massimo Bacigalupo, Newton Compton Editori 2012

immagine d’apertura: Arnold Böcklin, “L’Isola dei Morti”, foto in B/N della quarta versione, andata perduta

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