Timothy Houghton, due poesie da The internal distance

 Timothy Houghton, poesie da The internal distance – selected poems 1989-2012, traduzione di Luigi Fontanella, ed.Mimesis Hebenon (clicca QUI per leggere altro su questo Autore)

Windows

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The moon

mixing with branches and strretlights,

the voice of your painting

tangles and lifts

the grid rhat overlies our street,

…………………………………………..and nothing

goes on without us. Our city was more complex

than we had ever thought, maybe impossible

like stars we saw tonight

……………………………….from behind our windows – incredibly

despite the streetlights; and how those stars changed

after hours of silence in the streets,

……………………………………………….and we looked again

and saw the snow collected below the lights, falling blue.

Through what other glass,

we wondered, is it the same way there, the same way.

.

.

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Finestre

.

La luna

confondendosi tra rami e lampioni,

la voce del tuo quadro,

solleva e scompiglia

il reticolo che grava sulle nostre strade,

………………………………………………….e niente

accade senza noi. La nostra città era più misteriosa

di quanto avremmo mai potuto immaginare, quasi irreale,

come le stelle che abbiamo visto stanotte

………………………………………….da dietro le finestre – incredibilmente,

a dispetto dei lampioni; e come quelle stelle mutavano

dopo ore di silenzio nelle strade,

………………………………………….e noi abbiamo guardato di nuovo

e visto la neve, accumulata sotto la luce, cadere con azzurri riflessi.

Attraverso quale altro vetro,

ci siamo chiesti stupiti, è così altrove, è così.

 

*

Sanctuary

Sometimes during visits
we see our mother pretending to bustle

in the quiet of her bedroom
that’s used for storage now –

where she’s kept the windows
swollen shut for over thirty years

for fear that loosening them
will break the glass. The unwashed panes

are giant laboratory slides
preserving a soup of grit and oils

from children’s fingertips:
a history of touches

between herself and the birches
which line our street. The whole warmth

of sunlight coming free of a cloud
and coming in – not here. Lately

my brothers and I discovered
one of our father’s coats

still hanging in the closet
and stood there trading memories

of seeing different aspects of him
in that herring-bone brown.

This means we’ve stopped teasing her
about the room. We keep quiet.

.
Santuario

A volte in occasione di visite
vediamo nostra madre trafficare con falsi pretesti

nella calma della sua vecchia camera da letto,
ora usata come ripostiglio-

dove lei tiene le finestre
ingrossate, chiuse da oltre trent’anni,

per paura che nell’aprirsi
si rompa il vetro. I vetri non lavati

sono vetrini giganti di laboratorio
che proteggono l’attaccaticcio di sporco e di unto

di ditate di bambini:
un passato di strusciate di mano

tra lei e le betulle
che fiancheggiano la nostra strada. Tutto il calore

della luce del sole sfuggito a una nuvola
entra – non qui. Ultimamente

i miei fratelli ed io abbiamo scoperto
uno dei cappotti di nostro padre

ancora appeso nell’armadio
e siamo rimasti lì davanti, scambiandoci ricordi

e ritrovando ogni lato del suo carattere
in quello spigato marrone.

Così abbiamo cessato di prenderla in giro
per quella stanza. Restiamo in silenzio.