Ananke di Angela Greco AnGre su IRIS NEWS Rivista di poesia

“Iris di Kolibris” è un progetto internazionale dedicato alla traduzione poetica, alla letteratura della migrazione e agli autori che scrivono in una lingua diversa dalla propria madre lingua.

Il nostro obiettivo è quello di:

– far conoscere in Italia tanti poeti dal mondo;

– portare la poesia italiana nel mondo;

– discutere di lingua e traduzione poetica;

– diffondere notizie, materiali, risorse utili al lavoro del traduttore letterario;

– accrescere la consapevolezza della centralità del ruolo del traduttore letterario nel processo di intermediazione culturale e di interscambio di idee, contenuti, esperienze tra civiltà diverse.

 

 

Su IRIS NEWS – RIVISTA DI POESIA (qui) è ospitata anche una bella selezione di poesie tratte da Ananke di Angela Greco AnGre (Ladolfi Editore, introduzione di Fabrizio Bregoli, aprile 2021) per la quale ringrazio Chiara De Luca, sensibile mente e cuore della Kolibris, per aver apprezzato la mia opera. Vi invito con gioia a frequentare questa rivista dall’ampio respiro umano e culturale. Io, intanto, mi regalo la condivisione qui sul Sasso, nel giorno del mio 45esimo compleanno. Felice lettura!

 

 

da Del presente che non resterà

1.

Tra morsi e ostie

si aggiungono ore;

lentamente sulla lingua

vanno scomparendo affanni

e profili, case, persone e nuvole

in attesa del maestrale, mentre a pezzi

si arriva a sera, quando la fame

ha un significato differente e

la notte è uno stomaco che

ricorda ogni dettaglio.

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2.

Non lontano da questa mattina

calcinacci bianchissimi a bordo strada,

tra scarti di caramelle e germogli

ostinati, hanno risvegliato il giorno

incuranti dell’asfalto; si procede

per sottrazioni, operazioni lontane

dai quaderni di quando eravamo piccole mani,

fiocchi colorati per distinguersi nella ressa,

inciampi di parole e ginocchia ferite.

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da Di quel che forse siamo stati

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1.

Raccogliere frammenti sparsi

tra carte a fine giorno per farne

ancora firmamento che segni

notti di luna nuova sull’onda antica,

che fa vibrare il fiume; sommerse radici

muovono fili verdi in danze di speranza

verso il mare.

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Il risveglio macchia l’occhio,

dilatando la visuale oltre il muro

nero di anni e mancate manutenzioni.

Antenne ritte a trafiggere il cielo

sbarrano l’aria agli storditi spettatori

e diviene sempre più impellente il largo,

la deriva del messaggio a cui è stato affidato

il vetro di quel che siamo a sera, oltre la coltre

che ci separa dal resto, nella fioca luce notturna

ancora per poco azzurra.

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Un desiderio rincorre quel che resta;

abbiamo abitato un giardino ad oriente

oggi racchiuso in una piccola sfera incerta,

nel dondolio di città plastificate per il ricordo.

Resine colorate in forme più opportune, ricordiamo

l’acqua, soltanto per forma del recipiente che ci ospita.

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2.

Paesaggi senza definizione, lungo le sere scure

di nuvole legate in ricordi, s’attardano tra le dita,

che battono parole dal respiro difficile, quasi asma,

lotte e resistenza in questa terra masticata male.

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Piani in discesa segnano l’andamento del giorno;

sull’ultimo passo avanza un’ipotesi di gioia, un

dubbio che possa tornare un segnale minimo di luce.

S’accende così un azzurro inatteso; una sfumatura, che

risalta lineamenti lontani, – disegni di battaglie e di alghe,

nastri danzanti ancorati in un punto preciso – il mare.

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Il freddo stupidisce le mani; ripenso allora al tuo petto,

di notte, poggiato contro l’intermittenza degli eventi.

Diventa difficile tacere su questo incessante tumulto

dalla magnitudo distruttiva eppure così saldo per fragilità

nascoste sotto l’intrico di radici, che nel tempo ha formato

un’isola. Come posso dire quel che accade, nonostante tutto?

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da Siamo fatti della stessa sostanza 

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Vetro soffiato

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Avvolti in questa evocazione d’oriente,

blu, stelle e oro al bordo d’una ritrovata sera,

tra il tuo respiro e la mano a carezzare

la frattura tra il giorno e il sogno. Prendiamoci

in questo momento, non più tardi di adesso,

sospesi tra il grecale e l’arrivo della neve,

al caldo buono della tua voce, che ridimensiona

distanze e dilata luoghi, luci e desiderio.

Di ogni parola ne faccio una sfera di vetro soffiato

per leggere in trasparenza destino e risposte

a questi segni scomposti dalla gioia d’averti ritrovato

dopo i giorni forzati della festa, degli addobbi

e dell’assenza.

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da Ineluttabilità

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1.

Inevitabile.

Non il destino, tu.

Necessità, bisogno: a n a n k e,

ma delle tre Moire nessuna notizia.

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Siamo nel tempo precedente.

In formazione.

Prima del tempo che (forse) conosciamo.

No, nessuna speculazione filosofica (sorridi).

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Parliamo. Di poesia, magari. Di te, che

della poesia sei la parte più bella e difficile.

Arriverà un giorno in cui non scriverò più,

perché avrà avuto la meglio questo dolore

che oggi mi tormenta le dita a pezzi, la mano destra,

in una nuova difficoltà.

.

Fino a quel temuto momento lascia che dica di te.

Scorrono pensieri nascosti, nuovi, forse ritrovati

nei cassetti che scalano i corpi di Dalì, molli

orologi, che si sciolgono in un cambio di cielo.

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a n a n k e risuona in questi giorni.

Qualcosa vorrà significare.

Aspetto

di sentire ancora la tua voce di iris e Murge,

tra opposti versanti di cuore.

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da Mise en abyme – “collocazione nell’abisso” (2020)

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3.

Il primo giorno dopo la domenica

nemmeno l’angelo ha voglia di partecipare;

la primavera si fa giorno già lontano.

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In quale stagione siamo?

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Voli d’uccelli confusi dicono che

ieri abbiamo lasciato qualcosa,

in un luogo che non è più lo stesso.

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Oltre il vetro di questa finestra,

il sole accenna un momento di luce;

o, forse, è l’illusione di quel che eravamo.

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Il risveglio è stato una croce e

una falce di luna, una C, che

ci accomuna tutti: come stai?

è la prima domanda del giorno,

nell’attesa di un’altra alba;

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è atto di sopravvivenza,

in questo tempo senza tempo, dove

manca quel che si credeva di conoscere.

Ti porta per mano verso un nuovo luogo;

la penna segna passi nell’assenza.

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*

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Da Ad altri noi (in divenire)

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1.

Si vive senza punto di domanda

abbarbicati ad una falesia

di cui non si conosce la fragilità;

l’assenza del dubbio

è riferita all’aver sbagliato qualcosa.

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Eppure, al di là di questo momento,

«Dove posi lo sguardo diventa poesia», dici.

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Non credere sia bello, questo continuo

fronteggiarsi di antitesi, che stancano l’occhio.

Manca il sole stamattina e i capelli

non hanno persola piega

nonostante la notte agitata.

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Da Attese (nel mentre)

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5.

E, dopo questo momento e questa incertezza,

sarà ancora una voce a riedificare il sole,

a ridestare il giorno, a ricordare il cielo e

a rileggere i passi stanchi che sono stati.

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Una voce, che al mattino prolunga il sogno,

che rende grazie a mezzogiorno e benedice,

a sera, per quel che ha vissuto e per il domani;

certezza di luce, d’infanzia indomata

e di notti di sperate stelle, di sonno perduto e

di respiro affaticato; di persone, che a malincuore

hai salutato e di cancelli da varcare, di terrazze

sull’ignoto da attraversare. Una torre di amarezze

da scalare per rivedere l’orizzonte color pesca, che

desta l’occhio disabituato all’incanto dimenticato.

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Poi raccoglieremo mandorle

per le promesse nascoste nel legno,

segno che dopodinoi saranno ancora

terra e attesa, pianto e sale,

delusione e nuova speranza di ricordare

il nome dell’unica cosa per cui sia valsa

tutta la pena di vivere.