mitiga una luce
il chiuso di mille porte
viene da un altrove di mani aperte
di cielo amato, a ritroso
una sera che sa di carezza o attesa
rara ed estrema, spera
di un sole ignaro quasi
è il tempo che un sorriso
s’apre, o sfiora,
e già si chiamerà, o ricordo.
*
Cataldo Antonio Amoruso (2012)
(immagini: opere di Duy Huynh)
Ab ovo
di Cataldo Antonio Amoruso
Ab ovo, dall’inizio e tanto per darmi un tono, cosa che ho sempre rifuggito. I poeti non fanno la poesia, tantomeno la poesia fa i poeti. E’ un rapporto che trovo inevaso, inconcluso, questo dare ed avere tra la forma e il sentire. Certo è possibile saper scrivere poesia, farne critica ed esegesi, anche senza troppo spendersi e con qualche guadagno in termini di visibilità e apprezzabilità; interpretare poesia è altro, e questo non paga, quasi mai. Se la poesia ti cerca, prima o poi ti trova. Se la cerchi, allora cercala nelle parole di altri che ci sono passati, forse ti sarà più facile incontrarla, certo sarà stato un altro a saperla proporre – magari un letterato, un mestierante, nella peggiore delle ipotesi – ma cosa importa… a questa fiera non si vince nulla, al massimo un altro giro di giostra. Come mai se vi aggirate per blog ed editoria varia non trovate mai qualcuno che vi spieghi cosa volesse dire con quelle parole spezzate prima che finisca il rigo? Nella peggiore delle ipotesi si tratta del guadagno che chi scrive può ricavare dall’essere sopravvalutato dal lettore… che poi questi ruoli, ovvero chi è colui che scrive, chi è colui che legge, sono assolutamente arbitrari, casuali, dipendenti da scelte personali… Bisogna avere quell’onestà di dichiarare cosa si voleva dire con i cosiddetti versi e meravigliarsi di cosa il lettore abbia capito, che, spesso ma non sempre, va oltre le intenzioni del ‘poeta’, e magari rendergliene merito… a chi legge, dirgli ‘ah, non l’avevo capito!’ e ringraziarlo.
Qui sotto, sono scritte cose molto personali (!!!) che parlano di timori e paure dell’infanzia, di ammonimenti e insegnamenti popolareschi, rudimenti accolti senza filtri di alcun genere… e poi spero che ci sia quello che l’eventuale lettore potrà capire meglio del sottoscritto: a lui sono riconoscente e dico: Ah, l’ho scritto ma non l’avevo capito!… Grazie.
Le mani pronte
a ripetere
chirieleisò, chirieleisò
– dillo con me, non so cosa sia –
lo dico, non aver paura
forse è il treno delle notti tutte
o il tuono, lo hai sentito? Hai visto il lampo?
Poteva risucchiarti, se solo sull’uscio…
entrare e con te in braccio vederlo volare
no, nessuno è tornato
ci hanno lasciato solo le mani, sudate
dammi un bacio, piccolissimo
tra le cortine
ora,
sembrano quasi barricate, sì
ridiamo… tienimi la storia:
ti ripeto le cinque giornate
già…
ma capire quel tempo
abitarne l’intercapedine
saggiarne lo stacco
c’era uno così, sai? Nell’altra stanza
tra il carapace e la materia
molle
il piccolo vuol sapere tutto
ma non so come finisce, l’ho scordato
forse
sognavamo
e ripetevo
con te christeleisò, christeleisò
tutta la notte ho baciato il santino
ma non t’ho svegliata, non io
forse era la paura chi veniva a toccarti
a sfiorarti sugli òmeri sommandosi
a quanti eravamo, a capo e a piedi nello stesso letto
a una distanza che non muta
quale non so…
forse questa cesura dal giorno
o dalle paure
o dai ricordi dai precetti dagli insegnamenti
dalle piccole note spacciate per comandamenti
dai non guardate le mani di chi ha, dai non chiedete nulla
o dai meglio una febbre che vi porti
per quanto vi ami
piuttosto che ladri
o infami
chirieleisò, christeleisò
guarda le mani, guarda le mani
e i cocci del rosario
il primo morto della nostra vista
e quasi con gli occhi
si muovono ancora e le dita e le nari.
ah… si rumpìssa
di Cataldo Antonio Amoruso
ah… si rumpìssa u fil ‘e ferru d’i lenzòli
e l’àriu l’àriu sinni jìssa s’ordùr ‘e fiòri
si rapìssin l’ombrèlli e ni scinnìssa l’acqua
lìbera ‘e nti garròli e l’occhj si linchjìssinu
‘e maravìgghja com fa u cièlu
quannu cittu cittu d’i cimi ‘e l’olìvi
l’azzòddinu sagghjènn i stiddi da sira prima…
oh, si spezzasse il fil di ferro delle lenzuola
e si riempisse l’aria di questo odore di fiori
si aprissero gli ombrelli e ne scendesse l’acqua
libera da rigagnoli e gli occhi si riempissero
di meraviglia come fa il cielo
quando zitte zitte dai rami degli ulivi
l’affollano, salendovi, le stelle della sera prima…
Non ti meraviglino, l’insistenza del fiore
le radici in cerca, le superfici verso il cielo
rivoltate in petali, non sondare oltre
il confine azzurro che preme ai seni
con colori pronti a cangiarsi, come solo sanno
gli occhi e il cuore, in una morsa impareggiabile
che tutto avvolge,
e pure, aperta risiede
in un palmo di terra
il regno di un fiore
uno solo, a reggere i confini
di questo tempo che svolge
il suo rotolo di sere
e notti, umide di pensieri.
Così è la terra, turgida intorno al fiore
e tu, con i tuoi occhi a tendere
ad un domani che si fa cielo.
Non ti meraviglino, i nomi a fiore
sussurrati sulla tua pelle
*
Cataldo Antonio Amoruso
[ci sarà dentro un nuovo giorno]
ci sarà dentro un nuovo giorno
che nessuna notte potrà spegnere
un tempo fatto di nulla
se si vuole,
o di sola speranza
e fragile
a voler dire
poco più di un fiore;
non lasciare che muoia
di speranza si può solo vivere
e allontanare dagli occhi
ciò che non risplende
e che non ti appartiene:
tu, luce…
*
Cataldo Antonio Amoruso
poesia inclusa in VOCI DI CAMBIAMENTO, AA.VV – pdf a cura de Il sasso nello stagno di AnGre, scaricabile qui:
Ti appartengono punti
Meravigliosi di primavere che non dici
Deboli forse, a tuo dire
Se vi imprimo parole a filo
Con labbra che parlino
Di te scoprendo luoghi
che nascondi di là dai desideri
Come fanno, solo, i sorrisi coi pensieri.
Conosco di te il tepore in attesa
E lo sbocciare
Silenzioso, potente
Di ogni nuovo fiore
Che si imbeve urgendo
Delle tue labbra di primavere mai dome.
E la pelle conosco, di te
La carta precisa del cielo
Lo percorrono gli occhi
Il cammino in ascesa
Lo rilascia, quel cielo
Una stanza
Una specola ad ore.
*
Cataldo A.Amoruso, Erótica, IV – da http://krimisa.blogspot.it/
.
Levanté los ojos
Levanté los ojos
Ho alzato gli occhi
E le mani sono sparse di te
Puntano in alto
Ad un proseguirsi di cieli
E di parole tue
Così leggere
Da fendere i pensieri
Così si rinnova ed annulla
L’attimo che senti
E che dici assoluto
È una linea perfetta
Ha calma d’orizzonti
È il punto esatto
Di quando cedi
E ti chini al mio petto
Bevo i tuoi capelli
Allora
E ascolto il tuo coro di donna
Unica e forte
E la tua mente volta
In alto, in amore.
A volte mi alzo
e verso i tuoi occhi
come un piccolo uomo
felice di dare declino
Il tuo nome e il piacere
Di esserci e amare.
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[Cataldo Antonio Amoruso – tratta da http://krimisa.blogspot.it/]
*
nell’immagine: Gustav Klimt, Danae (1907-1908) – olio su tela cm 77×83 – Vienna, collezione privata.
In quest’opera il pittore austriaco ripropone un soggetto della tradizione mitologica greca, più precisamente il mito di “Danae e la pioggia d’oro”: Acrisio, padre di Danae, aveva saputo da un oracolo che la sua unica figlia gli avrebbe dato un nipote che sarebbe stato causa della sua morte e lo avrebbe spodestato. Perciò al fine di impedire il compimento della profezia, fa rinchiudere Danae nei sotterranei di una delle tante torri della città di Argo, di cui era re. Danae rinchiusa in una stanza, dalle mura di bronzo, era controllata da sentinelle armate che avevano il compito di non far passare nessun uomo; senonché Zeus, affinché l’oracolo si adempiesse, si trasformò in pioggia d’oro e riuscì a penetrare nel sotterraneo, bagnò Danae e da quella pioggia d’oro nacque Perseo. (http://mitologiagreca.blogspot.it/search/label/Danae)
Nel dipinto, l’artista rinuncia alla consueta struttura verticale a favore di uno sviluppo ellittico. Infatti la donna è rappresentata rannicchiata in primo piano, ripiegata su sé stessa, avvolta in una forma circolare, che rimanda alla maternità e alla fertilità universale. Serenità e pace si leggono sul volto e nella posizione fetale della fanciulla. Danae diviene una fanciulla persa nel sonno e nella dimensione onirica, totalmente dimentica di sé e in balìa dei propri istinti sessuali. In nessun altro dipinto di Klimt la donna è così interamente identificata con la propria sessualità. Il corpo completamente abbandonato di Danae è circondato e ricoperto dai capelli, da un velo orientaleggiante e sulla sinistra da una pioggia d’oro. Nello scroscio della pioggia d’oro, che riecheggia di preziosismi bizantini, Klimt aggiunge un simbolo, un rettangolo verticale nero, che rappresenta il principio maschile. (dal web)
*
Ho scelto di accostare la sensuale parola poetica di Cataldo A.Amoruso ad una delle opere che preferisco di Klimt, per quella sensazione di preziosità, abbraccio, delicatezza e al contempo decisione che emanano entrambe: il lettore vive sulla pelle il coinvolgimento di queste azioni poetiche e pittoriche, che si aprono nell’immaginazione, come lo sguardo su un orizzonte che spesso a causa della fretta imposta dal quotidiano, non facciamo in tempo a vivere o demandiamo a data da destinarsi. Questo attimo trascorso qui, tra poesia e arte, vuole essere un momento tutto per sé, intimo, da ritagliare nel giorno che corre e custodire nella memoria dei sensi. [Angela Greco]
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Lune aperte nella notte
Ferite di donna
Grembi
Occhi che vanno
Senza un perché compagno
Spalle che tornano
Lente
Verso case fredde
Il suono dei passi coperto dal vento
È freddo di sera
Quando torni
E le mani non si scaldano
E forse non hai voglia di cercare
Altro calore a perdersi
Altro affanno
Negli occhi stretti rimangono le strade
E le punte fredde dei piedi
Sospinte a fatica
Viene voglia solo di essere in sonno
Di abbandonare le mani al volo
Di essersi alzati dallo strapunto del letto
E tirare scarpe contro i vetri
Sono urla che nessuno sente
Come questo scivolare lento
Verso un fondo
Verso un appiglio
È già notte
E gli occhi si chiudono
Con forza
Con forza pari
Li solleverà l’alba
Ripartirà il giorno
Non sarà successo nulla
Si staccherà un’altra pagina diaria
Nessuna nuova ruga apparente
Non sarà cambiato nulla
Sarà semplicemente giorno
Incredibilmente notte.
*
Cataldo A.Amoruso, http://krimisa.blogspot.it/2014/01/lune-aperte-nella-notte.html
.
sono nato in dialetto
e questa notte la mia geografia reclama
voci di mare
parole che piano
alzano chiglie
e tremuli
fanali di lampare
questa notte che il dialetto
più a fondo mi attira
ed è miele d’arancio
e retrogusto di fiele
rima e trine
cielo di timpa e schiuma di marine
e labbra e voci
è questa notte che mi segna
d’amori senza tregua,
vengono dai paesi
processioni senza pace
di formiche armate al sole
questa notte che tu lontana
aggiungi fuoco alla mia gola accesa
e sei parlare fitto fitto
sei onda e onda
e vento ed altro vento
e braccia che non bastano
e promesse che non finiscono
e altri baci e la stretta dalle parti del cuore
e la nuca
e il capo riverso
e gli occhi al cielo a trattenere lacrime e stelle
in questa notte di dialetti
che si perde
in una nuova lingua
mai sentita
di due sole parole trattenute
a stento e brillate
due micce accese
e una promessa
questa notte che dici
ad occhi aperti:
….
[Cataldo Antonio Amoruso]
.
Buon compleanno da tutto Il sasso nello stagno, con stima e affetto!
Il sasso nello stagno di AnGre 